Relatos y otros cuentos

Vuelta atrás

2011-03-14T00:58:00.002Z

Levantó la vista para echar un vistazo general, y todo parecía estar a punto. Dio unos cuantos pasos para situarse al otro lado y comprobó, desde otra perspectiva, que, efectivamente, todo estaba listo. Subió al taburete y mantuvo el equilibrio unos segundos, mientras su mente se concentraba en lo que ocurriría instantes después, si es que finalmente se atrevía. Ajustó la cuerda a su cuello y cerró los ojos, dispuesto a dejarse caer. Se impulsaría lo justo para que al precipitarse y, tras el primer balanceo, se volcara el taburete sobre el que aún estaba apoyado, asegurándose así de que no hubiera vuelta atrás.

Una vez hubo visualizado lo que iba a hacer, cogió la que sería su última bocanada de aire y su vello se erizó, como si le pidiera clemencia, como si supiera de antemano el error que iba a cometer, como si predijera que esa señora de negro se le acercaba... Ignorando éstas y otras muchas sensaciones que lo aferraban a la vida, y secándose una última lágrima que apenas había recorrido un cuarto de su rostro, olvidando todo, se lanzó al vacío. Inmediatamente después la cuerda oprimió su tráquea y quedó suspendido en el aire, perdiendo el absoluto control de su cuerpo. Por suerte, o por desgracia, el impulso inicial bastó para que la banqueta cayera al suelo. Ya no había vuelta atrás.

La habitación se tornó oscura y borrosa. Se conservaba consciente, aunque no por mucho tiempo, y los recuerdos se arremolinaban, dejándole durante eternas centésimas de segundo una imagen congelada, un fotograma de la película de su vida. Su mente, como despedida, le rendía un homenaje a toda una vida juntos.
El techo se desvanecía, perdía el conocimiento, pero no quedaba en un vacío de color negro azabache, sino que su mente lo encerraba en sí mismo, llevándole hasta el momento en el que, en una clase vacía, se encontraba hablando con un profesor vestido con camisa de cuadros y pantalones de pana, pero cubierto casi por completo por una extraña bata blanca:

- ¿No crees que esta vez te has pasado? – le decía. Hablaba con voz autoritaria, pero suave a la vez, como la de una madre que reprende a su hijo por una pequeña travesura mientras éste le sonríe pícaramente. La única diferencia estaba en que la travesura no era ni mucho menos una travesura, tampoco era pequeña y el niño, que era él mismo, no sonreía en absoluto.
- Sí… - lo dijo casi en silencio, y la afirmación quedó ahogada por un sollozo.
- No quiero hacerte sentir mal, porque tú sabes hacerlo solo, y tampoco quiero quitarle importancia al asunto, porque tiene y mucha, solo te diré que…
-¿Qué? – atisbó un haz de luz al final del túnel, sintió que tenía la posibilidad de escuchar una excusa que le permitiría escapar de toda reprimenda.
- Que eres idiota – respondió serenamente. No significó un insulto, pero pudo tomarlo como tal y así lo hizo.

Llevaba suspendido unos 30 segundos y empezaba a notar los efectos de la falta de aire. No necesitaba un espejo para saber que su cara, al principio roja, había empezado a tornarse morada. De nuevo se vio en medio de un remolino de recuerdos, de los que solo distinguió algunas caras. No sabía cómo ni por qué, pero logró parar el remolino, y concentrarse en identificar una de ellas. Se trataba de la cara de un muchacho de su misma edad, pero que le doblaba en peso y estatura y al que podía haber considerado su mejor amigo de no haber sido tan egoísta como para tener amigos:

- Tío, te has pasado tres pueblos. – lo decía con el tono más autoritario que podía utilizar, pero con un deje de cariño en su voz, pues no quería hacer daño a su amigo
- Lo sé y me siento mal. – reconoció. – No tanto conmigo mismo como debería, sino por ella, porque se ha chivado.
- ¿Chivado? – le lanzó una mirada muy significativa y prosiguió. – Se lo has puesto en bandeja. Sabes que te odia, y le has dado la oportunidad perfecta. ¿A quién se le ocurre escribir todo aquello en un avión de papel?
- Cierto, soy idiota pero… ¿Soy un delincuente? Dime, ¿lo soy?
- Te has comportado como tal.
- Es todo lo que necesitaba oír. – lo dijo con el tono más frío que pudo, arrastrando cada palabra, intentando hacer daño en cada sílaba, esperando que se arrepintiera de haberlo reconocido como delincuente y que le pidiera perdón.

Recuperó la sensación de soledad que sintió en ese momento. Si hasta entonces casi se había acostumbrado a vivir sin depender de nadie, ahora la verdad le caía como un ladrillo en la cabeza, y lo enterraba en una tierra ya de por sí débil, en una sensación que, aunque estaba siendo recordada, solo pudo ser interrumpida cuando, tras un movimiento brusco, notó que una pocas gotas de sangre resbalaban por su garganta. La angustia lo mataba. Sentía que el fin estaba cerca y lo aguardaba. No podía más que esperar a que todo acabara, y que acabara tan pronto como fuera posible. Sintió que ese momento estaba cerca, pues pensó que el dolor que soportaba en su cuello iba a matarlo antes incluso que la falta de aire.

Haciendo un esfuerzo casi sobrehumano, pidiéndole un último favor a la vida, se sumergió de nuevo en la inconciencia, en busca de ese estado en el que veía los recuerdos pasar por delante suyo. De esta manera, trataba de agarrarse a un último recuerdo. El más importante de todos en los que se había detenido. El que probablemente sería la causa de su muerte, la causa de que ahora estuviera colgando a escasos treinta centímetros del suelo, con una soga en el cuello que le producía un dolor atroz y que le impedía respirar por completo. Pudo reconocer unas manos como suyas que doblaban un papel, dándole forma de avión. Sin dudarlo dos veces, pero sin saber cómo, se adentró sin miedo alguno en ese recuerdo (¿Para qué tener miedo si ya estaba muerto?):

Se encontró en una situación que no había experimentado en su vida. Se veía a sí mismo, pero, ¿qué es lo que oía? Escuchaba dos voces discutiendo acaloradamente. Parecería algo normal, salvo porque se encontraba en una clase de adolescentes que atendían a una aburrida lección de historia impartida por el profesor con la voz más monótona que jamás había escuchado. Sin embargo, mientras sólo atendían unos pocos y mientras la gran mayoría, recostados sobre las mesas, miraban distraídamente al techo o simplemente cerraban los ojos en un intento desesperado de escapar de aquel calvario que era la Alta Edad Media, en su cabeza se estaba produciendo una salvaje lucha bien-mal, aunque parecía que sólo estaba haciendo un avión de papel. Eso sí, doblándolo con un poquito más de rabia de lo que sería habitual.

No era la típica escena de un ángel a la derecha y un demonio a la izquierda. El enfrentamiento se producía dentro de su cabeza, sin distinguir el lugar y ni siquiera que voz era la buena y cuál la mala, pues ambas eran la misma voz: su conciencia. Se concentró ahora en el papel que tanto se esforzaba en doblar. Distinguió una serie de insultos, unos tras otros, escritos de su puño y letra. Un escalofrío recorrió su espalda (no supo si la que colgaba de la soga, o la del recuerdo).
Qué arrepentido estaba de aquello. ¿No había vuelta atrás? Siempre reconoció que era una estupidez. No el qué, sino el cómo. Si hubiera pronunciado las mismas palabras a la misma persona y en presencia de algunos testigos, quizás todo hubiese sido menos. Pero, ¿cómo pudo ser tan estúpido como para escribirlas, y aún más para lanzárselas en forma de avión de papel? Estaba dejando evidencias escritas, que no iban a pasar impunes a la vista de quienquiera que las viera.

Ahora no podía cambiarlo, y la impotencia dejó caer un par de lágrimas, que se mezclaron con las ya producidas por el dolor. Había cometido un error, y había puesto demasiado alto el listón de su castigo. ¿Es la muerte un castigo ejemplar, aun cuando se la deseas a otra persona? No lo creía, pero como dijo una vez: “Si todos terminásemos lo que nos hemos propuesto hacer, habría muchos menos idiotas en el mundo”. Eso era él, otro idiota. Quizás con algo más de determinación, pero otro idiota más, un idiota que colgaba a escasos treinta centímetros del suelo, un idiota que lloraba desconsolado antes de su muerte, un idiota que gritaría si la cuerda no le estuviera estrangulando tan fuertemente.

¡Crac! Se liberó de aquella horrible presión y antes de tocar el suelo dio una amplia bocanada de aire, la más disfrutada de toda su vida, vida que ahora tenía por delante. La lámpara a la que había sujetado se desprendió del techo. Su cabeza tuvo suerte de que ésta no le cayera encima, pero no así su hombro izquierdo. Cayó al suelo de pie, aunque se desplomó casi al instante por el impacto de la lámpara. Tirado en una extraña postura, respirando costosamente, con el cuello lastimado y cubierto de sangre, con un dolor de hombro que reflejaba una clavícula rota y llorando de dolor, tuvo conciencia de la estupidez que acababa de hacer, y de lo estúpido que había sido al colgarse de una sujeción tan frágil.

¿Era esto un intento fallido o una señal de que aquel no era el momento? No lo supo, pero la próxima vez se aseguraría de conseguir una cuerda de mejor calidad, que resistiera su peso el tiempo suficiente para dejarlo morir y un punto de apoyo que no se rompiera. Solo así se aseguraría de que no habría vuelta atrás.

P.D: Este relato, escrito hace casi 2 años, obtuvo el primer premio en el concurso literario del instituto.

Consejos

2011-01-04T22:47:00.003Z

"Recuerda chico: en todo lo que hagas, primero piensa y luego actúa".

Estaba cansado de escuchar ese consejo tantas veces y de tantas bocas. Lo cierto es que lo aplicaba, a su manera, pero lo hacía. Cuando tenía que contar hasta 10 antes de decir o hacer cualquier patujada, parece que las bocas nunca le dijeron nada, y actuaba una décima de segundo antes de decirse a sí mismo: "Soy realmente estúpido".

Cómo cambiaba la cosa cuando se trataba de actuar rápido. Se lo decía su entrenador: "Te sobran 2 segundos antes de soltar la pelota". Se lo decía él mismo: "Te sobran 2 días de comeduras de coco, antes de decidir no hacer nada, gilipollas". Se machacaba tanto con eso, que muchas veces fue su excusa para el primer caso, cuando realmente tenía que pensar.

Ahora se presentaba la ocasión. Allí estaba él, despidiéndose, escupiendo el último chiste malo, el último recuerdo hasta la próxima vez que se viesen, que no sería hasta pasados algunos días.
"¡Bésala!", le decía su cabeza. Mientras tanto él se olvidaba del tiempo, perdido es sus ojos color miel. Dos minutos son demasiados para estar parado al borde de un paso de peatones, y cuando el semaforo se puso en verde, ella se giró hacia él y lo besó. En la mejilla, por supuesto, y se dio la vuelta dispuesta a cruzar la calle.

"No puede ser. Se va a ir y me va a dejar aquí, con cara de póquer". Cuando empezó a caminar, en dirección opuesta a la de ella, recordó otro consejo, no tan escuchado: "Dar consejos es una forma de sacar el pasado del cubo de la basura, limpiarlo, ocultar las partes feas, y reciclándolo, dándole más valor del que tiene". No iba a dejar escapar el momento.

Sin pensarlo más, se dió la vuelta. Caminó hacia ella y la cogió de la mano. La acercó hasta él, actuando sin pensarlo lo más mínimo, sintió su cara junto a la suya, notó las respiraciones enfrentadas y pensó que no había cosa que deseara más en ese momento que ella.

Sin más, la besó en los labios.

La ironía de la vida

2011-01-03T23:29:00.002Z

La ironía de la vida. La puta ironía de la vida.
A la mierda todo. ¿Quién lo diría?

Qué difícil es amar, pero qué jodidamente difícil es no hacerlo. Llevaba meses caminando solo por haber apartado a todos aquellos a quienes negó el beneficio de la importancia. ¡Menudo imbécil! No será por no haber sido advertido. Ni siquiera pensó: "La vida sigue", sino que el día a día lo arrolló, al muy idiota, y cuando no tuvo tiempo para nada más que para lo importante, de nuevo volvió a recordar. Y a bofetones con la vida.
¡Ignorante! La vida siempre gana.

No iba a ser diferente esta vez. La reacción llegó tarde, pero llegó. Y el refrán le importó un pito. Volvía a sonreír, y la vida con ganas de otra colleja. Ya llegaría el momento. Por ahora hay cosas que hacer, y gente que conocer... ¿Queeeeeeeeeeeeeé? ¡Estaba en el sitio menos esperado! Basta que no busques para que se meta en tu bolsillo. Como esa maldita china de tu zapato, pero sin zapato ni maldita china. Al contrario, ya te gustaría tenerla notarla ahí todo el tiempo.

Pero tranquilo. Ya lo decían en el colegio: "despacito, sin salirse". O su variante "despacito y con buena letra". Si pasa el tren, que no te arrolle la vida. Súbete a él. Como lo dejes escapar, te va a caer la colleja que la vida te tiene guardada. Eso sí, reduce su velocidad, que con prisas no llegamos a ninguna parte...

La ironía de la vida. La asombrosa ironía de la vida.
No es todo tan negro. ¿Quién lo diría?

Palabras

2010-08-08T15:52:00.002+01:00

Ha pasado mucho tiempo. El escritorio está cubierto de una espesa capa de polvo y la pluma con la que solía escribir se atasca con demasiada facilidad. La silla sigue con el respaldo destartalado y sentarse en ella se ha convertido en una excelente forma de arriesgar la integridad física. Todo ha cambiado. Está oxidado. Las palabras se arremolinan en su mente, se aprietan, se hacinan en su cerebro y presionan los huesos craneales, impacientes por salir de esa prisión en la que llevan mucho tiempo.

Todo ha cambiado y sin embargo, continúa dando vueltas por la habitación, pensando en qué escribir, buscando una fuente de inspiración sin saber que la tiene muy cerca, porque vive dentro de él. Escribe. Camina. Se para. Piensa. Escribe. Lee y se da cuenta del montón de mierda que ha escrito, se escandaliza y se siente culpable: se ha vuelto un perfeccionista. Sí y no. Escribe y borra. Palabras malsonantes empujan más de lo normal, y duele. Y las escupe, y la garganta le quema aunque no hable. No, no es el mismo. Sí y no. Se asusta y piensa en dadaísmo, pero esto no es dadaísmo. Deja ir a su mente. Realismo mágico. Una de esas palabrotas estalla desde su cabeza y se estrella en la pantalla y ahora está fuera de control. Tiene un agujero entre las cejas, y ahora sí se resbalan las palabras pero, ¿hacia dónde?. Surrealismo. Dalí. Una mosca atrapada entre unos labios embadurnados de miel y muchas, muchas dudas ortográficas. Stop. Para. Hasta aquí hemos llegado. Es hora de cerrar el grifo a la imaginación y centrarse en lo verdaderamente importante.

Pero antes necesito un título. No señor, no queremos biblias, no queremos hacernos testigos de Jehová ni inscribirnos en ninguna ONG para ayudar a el niño que vive en la casa más ruinosa del lugar más recóndito del barrio más conflictivo y pobre de la pequeña ciudad de Yaounde, en Camerún. De eso me encargaré otro día. Sólo quiero un título y algo que me haga sobrellevar este dolor de cabeza y la sequedad de mi garganta. Pero el título ya no importa, al menos no como antes, ya no es necesario hacer esas letras de caligrafía gregoriana, solo busco algo que resuma todo este montón de basura, y que a la vez impacte y, dispuestos a pedir, que sea en una sola palabra. Es imposible, no podemos resumir todo esto en una palabra. Soy un novato. No puedo hacer estas cosas. Necesito más de una palabra. Ya está. "Palabras". Simple e impreciso.

Ahora es tu turno. Perdone señor, pero se ha colado. Es el momento de volver a abrir el grifo. Amelie. Letras entre paréntesis. Orden en el caos, calma tras la tormenta. Necesidad, adicción, esclavitud voluntaria. Amor. Las letras se cuelan. qeretui. No importa, significa lo mismo. iutreqe. Nitidez, claridad en lo difuminado y borroso. reequti. Luz en lo oscuro y tenebroso. equteri. Todo en la nada, en lo vacío. iteqeur. Sí, en mi vacío y en mi nada, tú eres todo lo que hay y todo lo que necesito que haya. tequiero.

-| Relatos del presente |- "Mujer fatal"

2010-02-23T23:14:00.001Z

Había sido un iluso al pensar que podía dejar todo atrás de buenas a primeras. Había llegado a pensar que todo había acabado, y no se dio cuenta de lo equivocado que estaba hasta hoy mismo. Por primera vez se dio cuenta de que hacía falta algo más que un plantón y un par de discusiones para deshacerse de ella.

Aún recordaba el día en el que no había llegado a tiempo, pero más fresco en su memoria estaba el momento en el que, de un portazo, había cerrado la puerta, para más tarde pegar la oreja a ésta y escuchar las palabras que le hicieron darse cuenta de que ya era suficiente. "Sí, has dado un portazo, pero estoy segura de que ahora mismo estás con la oreja pegada a la puerta para seguir escuchándome".

No podía seguir mostrando debilidad, aunque la tuviera. Tenía que ser fuerte, o al menos tenía que intentar aparentarlo. Muchas veces se rebajó, se arrastró, para conseguir algo que nunca tuvo y, que cuando casi lo tuvo, no lo aprovechó. Ya había sido suficiente. Se acabaron las oportunidades, y esto se lo decía a él mismo. El hecho de que hasta ese día no lo hubiera conseguido significaba algo. No iba a seguir intentando algo que le había resultado inalcanzable durante todo ese tiempo

Hoy había tenido su primera prueba, y, sin ser un éxito, creía que la había superado. ¡Como se engañaba a sí mismo! De nuevo había intentado ser fuerte, y de nuevo casi lo consigue. Otra vez había llegado a debilitarse, con la diferencia de que esta vez dispuso de un tiempo para recuperarse y volver con la apariencia de "no me importas"

¿Pero le importaba? Sí y no. Por una parte, ni ella se merecía que le importase y ni él se merecía seguir jodido por el hecho de que le importara. Sin embargo, por otra parte, no podía quedarse indiferente de buenas a primeras. No podía convencerse a sí mismo de que ya no existía.

Afortunadamente, ese día contó con un amigo. No sabía que hubiera pasado si él no hubiera estado allí y, la verdad, no le hubiera importado que no estuviera allí para impedir lo que hubiera podido pasar. Puedes llamar curiosidad a esto, aunque no es más que otro signo de debilidad...

-| Relatos del presente |- "El portazo más doloroso"

2010-02-08T22:13:00.000Z

Habían pasado las vacaciones y, como cada año, comenzó a tocar en la puerta de cada persona que podía ofrecerle algo para aprender. Todo esto le parecía inútil, pues podía valerse únicamente de un libro para aprender todo eso que la gente intentaba explicarse con sus palabras, todo eso que nunca quiso aprender de la forma que se lo explicaban, sino de la forma que le resultara más fácil entenderlo.

No diré que su aprendizaje fue normal porque no lo fue. Desde pequeño no acepto lo que él creyó que eran injusticias, lo que le causo muchos, quizás demasiados problemas. Pero es fue lo que le llevó a ser lo que es ahora, aunque sí es verdad que en muchas ocasiones tuvo que tocar a la puerta de esas personas tan desagradables con regalos y elogios, con el fin de que esa persona, de la que dudaba podría aprender algo, le intentara enseñar.

Todo fue normal, hasta ahora. Ahora el barrio ha cambiado completamente y las puertas a las que llama están blindadas. Esto antes no suponía un problema (se había encontrado con puertas muy muy duras y resistentes que consiguió abrir) y ahora tampoco lo era, o eso pensaba.
Todo ocurrió en la puerta más importante del barrio, la puerta en la que vivía el que podía perfectamente arruinar su futuro. Llevaba todo el día escuchando relatos que eran muchísimo más interesantes de los que le contaba el propietario de esa puerta y, aunque no fue a propósito, voló de allí y se quedo con la mirada perdida, mirando embobado el líquido que emanaba de un resquicio del encuadre de la puerta. ¡Pum! La puerta se cerró tan violentamente que bien pudo haberle enterrado la nariz en la cara.

Volvió los días posteriores, mucho más atento (aunque le costaba horrores), pero siempre, siempre, cuando parecía que había conseguido escandilar al propietario de la puerta con sus preguntas, justo cuando este sonreía, se confiaba, volvía a mirar a ese extraño líquido que emanaba de un resquicio del marco y, ¡PLAF! Otro portazo...

Entonces, de camino a casa, pensaba en el sueño que lo envolvía cada noche y que hacía que se despertara jadeando y sudoroso. Un sueño en el que también había puertas, aunque sólo una. Soñaba que tenía, necesitaba traspasar esa puerta, aunque no tenía ni idea de lo que podía encontrarse detrás. El problema aparecía cuando tenía que introducir una contraseña. Sabía perfectamente que la contraseña era un sólo número, era el número 9, pero justo cuando iba a pulsarlo, su mano se movía hasta el 5 y lo pulsaba, recordando entonces ese extraño líquido que emanaba de un resquicio del marco de la puerta de aquel señor que tan importante era en el nuevo barrio.

Sentía que no podía, y nadie le decía lo contrario...

-| Relatos del presente |- "Completamente casi solo"

2009-10-29T16:09:00.001Z

-Y qué, ¿has ligado?
- Ligado? noooo
- Pues yo sí
- ¿Queeeeé?
- El sábado quedé con ella para ir al cine
-Pues yo me apunto, quiero conocerla
- No, no y no!! Ni de coña!!
- ¿Por qué no? Es normal que quiera conocerla, es tu novia no??
- Harás lo mismo que hiciste con el amigo que te presenté el otro día...
- ¿A eso consideras tu amigo? Un tío que cree que recorrer 3 kilómetros en skate es una hazaña no debería ser tu amigo, aunque si me dices que tus amigos del instituto dedican los recreos a decidir cuál es el super héroe mas fuerte pues...
- Eso fue un día, ¡un día!
- Vale, vale... ahora me dirás que eres un kinki no?? jajajajaja. Bueno, ¿el sábado a qué hora?
- ¡Que no vas a ir!
- Irás o a la sesión de las 6:10 o a la de las 8:3o. La verdad es que no tengo pensado hacer nada el sábado. Una vueltita de 3 horas por allí estaría bastante bien. A lo mejor hasta te veo (sonríe)

De esta manera se enteró de que se había quedado completamente casi solo...

Llegó el sábado.
Estaba demasiado deprimido como para ir al cine(aunque casi le puede la curiosidad). Se sentó frente a la tele y descubrió que estaban dando su serie favorita.. Se dio cuenta de que casi había sido escrita para él. Se levantó, y mientras daba vueltas a la habitación y se estrujaba la barbilla pensó: ¿Cambiará eso algo? Entonces sintió algo que no supo describir, pero que muchos dirían que era miedo. ¿Con quién pasaría ese par de horas de terapia donde podía ser TOTALMENTE sincero? Miedo, mucho miedo... Había logrado alejar a muchas personas, pero no a él... Necesitaba alguien con quien hablar, y no me refiero a hablar como hacen las vecinas, me refiero a hablar de verdad.
¿Y ahora? Ahora solo le quedaba esperar... Mañana sería el gran día, o pasado, o el siguiente o... ¿Existiría el día en el que lo probaría o se quedaría con la duda? (ya que un NO no era una respuesta válida, al menos para él)

-| Relatos del presente |- "La carta que nunca escribió"

2009-10-22T22:46:00.000+01:00

Se levantó como una exhalación y comenzó a dar vueltas por toda la habitación. Siempre hacía eso cuando pensaba, y cuando esperaba algo, y cuando no tenia nada que hacer. Ese gesto significaba que su cabeza comenzaba a trabajar, a idear su siguiente fechoría, agresión u otro delito.
Él era un delincuente.

Por fin decidió qué hacer, y decidió lo que había previsto, lo que había pensado, lo que había preparado. Se sentó ante un papel en blanco, que no era un papel cualquiera. Era un papel de carta, algo más fino, el papel que usaba para las ocasiones especiales. Sí, pensó que esta era una ocasión especial, mientras daba vueltas a la habitación(justo en la 5ª vuelta) se le ocurrió que quizás este podía ser un evento que le marcaría, uno de los días más felices de su vida.
Un adiós definitivo.

Ya estaba sentado, con su mejor bolígrafo en la mano, y el mejor papel de carta en la mesa. Aunque sinceramente le hubiera gustado escribir en una servilleta de bar con un palo manchado en mierda. Pero no, ya le había concedido demasiadas oportunidades, y sabía que había aprovechado las suficientes. Papi y mami estarían al tanto de la carta y se reprimió de referirse a ellos con palabras malsonantes, mas era lo que mas deseaba en el mundo, pues...
No sería la primera vez que lo joden

Comenzó a escribir: "Querid...." No, no, y no. Una cosa era no pasarse y otra cosa era el cariño. Querido/a implicaba algo de cariño, y él no era hipócrita. Así que simplemente escribió su nombre. ¿Qué mas poner? Posó la barbilla en su mano derecha (siempre lo hacía cuando pensaba o cuando quería hacer pensar a la gente que estaba pensando). No le fue nada fácil, se levantó y regresó tras estar varios días dando vueltas a la habitación. Había dado más vueltas de las que podía contar cuando se le ocurrió: ¿Para qué escribir algo? ¿Para qué arriesgarse otra vez? ¿Ha cambiado? JA! No lo iba a hacer, dejaría la carta en blanco. Eso es lo que quería no? Una carta. Pues no escribiría nada en ella
Ella lo tergiversaba todo.

Ahora solo faltaba saber cómo despedirse. ¿Cómo poner todo lo que tenía dentro en una palabra de despedida? Adiós sonaba demasiado fácil. Hasta luego, no. Hasta luego significaba volver a verse, y eso era lo que menos quería. Volvió a levantarse, aunque esta vez, al contacto de sus pies con el suelo.... "Hasta nunca". Ya había terminado, la carta estaba totalmente "escrita" Era la carta que más tiempo había tardado en escribir. Esta era su carta:

Y al fin todo había terminado.

-| Relatos del presente |- "Recaída"

2009-10-14T21:06:00.000+01:00

Sentado, en una posición un tanto extraña, cualquiera diría que había muerto. Pero no, lo mismo que le causaba la muerte, lo llenaba de vida. Él tenía muy bien aprendido que el precio de la vida era la muerte. El precio de la vida, no de la felicidad. Ese siempre fue su gran error...

Llevaba meses sin probarlo, por eso se regocijó de camino a la esquina, a la de siempre. Le pillaba un poco lejos de su casa, pero eso le dio más fuerza. Mientras caminaba le daba sus últimos trazos a la ideacción: Llegaría, y sin saludar, pediría lo que quiere.
Así fue.

Ya tenía su vida y su muerte en las manos, sólo debía mantenerse lejos de cualquier policía, a ninguno le agrada que el viviera(eso pensaba), y menos que viviera necesitando eso...
Sin problemas llego al banco de siempre. Ese banco roto que compartía con otros como él, ese banco situado a la trasera del parque, ese banco que iba a verlo morir...

Había intentado evitar su muerte, intento dejarlo, pero tenía la sensación de que también estaba dejando su vida. Necesitaba hacerlo de nuevo. Quizás si no lo hacía no podía morir, pero sin hacerlo no estaba viviendo. Esta vez había puesto todo su empeño, toda su fuerza de voluntad y todos sus amigos(que en realidad solo era uno) en intentar vivir sin volver a hacerlo.

Pero allí estaba, inyectándose muerte y vida a la vez, fumando lo que el llamaba felicidad, y esnifando más y más falsa esperanza. Ese día consumió más de la cuenta, ese día se gastó todo en intentar vivir, y a la vez se estaba matando. "He vuelto a caer"-pensaba mientras recuerdos, y algo que no eran recuerdos le pasaban por delante, aunque en vano, pues la velocidad con la le pasaban las horas por delante lo mantuvo entretenido hasta el último aliento.

Sentado, en una posición un tanto extraña, cualquiera diría que había muerto. Y sí, lo mismo que lo llenaba de vida, le causó la muerte. Él tenía muy bien aprendido que el precio de la vida era la muerte. El precio de la vida, no de la felicidad. Ese siempre es el error que cuesta una vida...

Justicia

2009-10-05T22:52:00.002+01:00

La noche es fría y tenebrosa. Son este tipo de noches las que me hacen sentir realmente vivo. La lluvia cae incesante, de vez en cuando es relajante, sin embargo las gotas caen con tanta intensidad que dan la sensación de ser lanzadas por un asesino profesional que solo pretendes desgarrarte la piel con sus cuhillos.

A lo lejos escucho una voz, por el sonido parecen ser cuatro, solo estoy buscando a uno. Empieza la cacería.

Atravieso la lluvia como si la vida me fuera en ello, el choque de mis botas contra los charcos de agua formados en la calle resuenan en todo el pueblo.

Al final encuentro a mi víctima, se encuentra riéndose con otros tres amigos, pero mi aparición ha hecho que estos se sobresaltaran. Siempre se me ha dado bien intimidar con la mirada, pero debo reconocer que esta aparición tan repentina me ha quedado genial.

Uno de los chavales me habla casi temblando: "¿Quién eres? Si estás buscando pasta tío ya puedes largarte".
O por lo menos eso es lo último que me parecío escuchar que dijo, ya que en las últimas sílabas me había llevado a mi objetivo y los otros tres chavales, desconcertados, gritan asustados.

Alejándome del lugar, llevo mi víctima a un callejón. Está llorando y temblando. Pero sin dudarlo saco un cuchillo y lo apoyo en su garganta sin perforar, aún no.

El chaval me suplica piedad, me pide que no lo haga y que me dará todo lo que yo le pida. ¿Pero de qué sirve eso si todo lo que quería me lo ha arrebatado?

Según van pasando los segundos me voy dando cuenta de que no merece la pena, de que aún puedo seguir adelante y dejarlo todo atrás. Suelto al chico y le dejo en el suelo, aún llora, pero yo me voy.

No he conseguido mi objetivo, no he conseguido acabar con él. Porque a pesar de que tenía ganas de matarle, a pesar de que tenía ganas de descuartizarle y mostrarle la auténtica justicia, no he podido hacerlo, porque yo no soy así.

Y por mucho que se lo mereciera, no sería capaz de hacerle daño ni al cabrón que se ha estado tirando a mi novia.

Libre

2009-09-18T19:35:00.002+01:00

Se acercaba el momento. En unos segundos, la campana acabaría sonando y daría comienzo el recreo. Él solía comer solo, apartado de los demás, pero siempre un grupo de chicos se acercaba a él para tirarle su comida al suelo y reírse de él.

Era una situación que lo amargaba, pero que la tendría que pasar todos los días hasta que consiguiera salir de ese infierno en el que parecía encontrarse atrapado.

La campana suena, los alumnos de la clase corren hacia el patio para poder llevar a cabo sus minutos de descanso.

Como siempre, el chaval se sentó sólo para comer tranquilo. Sin embargo, ya veía a los chicos de siempre acercarse a él con gesto burlón. Todo volvía a comenzar de nuevo: las burlas, los empujones, y lo peor de todo para él en su opinión, la humillación en público, y en especial delante de esa chica que tanto le gustaba desde que llegó a ese horrible lugar.

Quizá ella era una de esas pocas cosas que le aminaban estando ahí, pero al ser algo inalcanzable para él, el hecho de sufrir esta humillación diaria solo era una prueba de lo mucho que deseaba desaparecer y estar en otro lugar completamente diferente.

Sin embargo, las cosas habían cambiado un poco. La chica se había estado acercando cada vez más a él, día tras día, lo cual no era tampoco algo alucinante, ya que mientras ella más se acercaba, más los matones le insultaban. y llegaban a un momento en el que le pegaban.

Hasta el día en el que ella estubo lo suficientemente cerca de él para llegar a hablarle:
"¿Por qué dejas que esos chicos te humillen de esa manera?"

Tímidamente, el chico se dispuso a contestarle, sin embargo los brazos de uno de los matones le agarraron y le lanzaron contra el suelo, seguido de una serie de patadas directamente hacia su costado.

Realmente esto no fue lo que le cabreó de todo esto, por mucho que acabara siendo humillado un día más en su patética existencia, lo que más le fastidió en ese preciso momento fue el hecho de que la chica acabara mirando hacia otro lado y apartándose del lugar.

"Quiero irme de aquí, no quiero seguir en este lugar" -Fue lo que circuló en la mente del muchacho. Tenía los ojos cerrados, no quería ver nada más.

Y después sólo hubo silencio. Cuando abrió los ojos se encontró tras la verja del colegio, tras la que pudo ver a los demás alumnos, y en especial a los matones que observaban desconcertados a su alrededor.

La chica sin embargo, sí sabía dónde estaba, puesto que se encontraba al otro lado de la verja. Puso la palma de la mano en la verja y el chico apoyó su mano contra la suya.

"¿Has sido tú? ¿Tú me has llevado hasta aquí?" -Preguntó él.
"Sí, ahora vete y olvida todo lo que ha pasado. Te quiero"

El chico la observa sonriente, y dejando escapar unas lágrimas le respondo:

"Gracias"

Cuenta atrás

2009-09-14T00:47:00.001+01:00

Esta historia contiene elementos violentos y lenguaje soez.

Se acercaban las 12 en punto. Era la hora de comenzar la operación. Cogió el fusil M16 de su armario y se dispuso a salir. Realmente no pretendía usarlo, pero la policía le llevaba siguiendo la pista desde hace unas semanas. Sin duda sería una noche larga.

El vehículo que conducía se dirigió a toda velocidad hacia su siguiente objetivo. Procuró no coger muchos baches, ya que las C4 que se encontraban en el maletero no tolerarían mucho movimiento.

Paró el coche en un estrecho callejón, sacó los explosivos del maletero y se dispuso a comenzar la misión.

Al día siguiente, la policía se encontraba en aquel punto. Hubo sonido de disparos esa noche, seguramente una guerra de bandas. "Nada importante, ¿no?", se preguntó a sí mismo el novato agente de policía.

Sin embargo, hubo un asesinato en la casa que se encontraba enfrente del callejón. Un hombre, y a su lado, una carta.

El poli cogió cuidadosamente la carta y se dispuso a leerla. Decía así:

"Esto va dedicado a todas aquellas personas que se reían de mí en el instituto.
A aquella chica que pasó de mí cuando le tiré los tejos.
A aquel que me cobró 7 euros por una jodida Coca-Cola.
A aquel que se rió de mí por no saber atarme los cordones de los zapatos en el colegio.
A aquellos amigos que me traicionaron y que dejaron de contactar conmigo.
A aquella profesora que le dijo a mis padres que jamás conseguiría ser un líder.
A todas esas tías que caen rendidas ante cualquier cabrón.
Esto va dedicado a esos falsos hijos de puta que han hecho de mi patética existencia un poco menos aburrida de lo que podía esperarse.
A todos deciros que en menos de un año desapareceré de vuestras patéticas vidas.
A todos: Que os jodan."

La C4 situada debajo del cuerpo del hombre asesinado estalla llevándose a todos por delante y causando una gran explosión en la casa.

Fuera, un vehículo se encuentra parado, y su conductor...sonríe.

No es tiempo para enamorarse

2009-09-10T01:46:00.000+01:00

Se encontraba sentado en una pequeña habitación iluminada débilmente por una lampara que alumbraba a un papel en blanco sobre el que descansaba el título escrito en pluma.

El título: Es tiempo para enamorarse.

Se convertiría en la mejor novela romántica de la historia, o eso pensó él. Haría sentir todo tipo de sensaciones a sus lectores y a sus lectoras y se convertiría en un auténtico éxito de ventas en todo el mundo.

Lo tenía todo, tenía la historia, tenía la chica, tenía la inspiración, tenía el enfoque adecuado, tenía los comentarios de muchos de sus amigos que en los últimos meses habían acabado enamorándose completamente.

Recordó cómo había llegado hasta ese momento, el momento en el que dejaría las cosas claras al mundo y les mostraría a todos lo que pensaba y lo que siempre ocultaba en su interior.

Puesto que mucha gente empezó a mostrar lo que sentía hace poco, gente a la que el escritor nunca pensó que oiría palabras como "Estoy enamorado" o "Lo que siento por ella no lo he sentido por ninguna otra en toda mi vida".

Palabras que le llegaron al alma, pero que, por desgracia, empezaron a repetirse en su mente cada día. Hasta ese momento en el que conoció a su chica, hasta el día en el que el escritor le confesaba todo lo que sentía por ella y hasta el día en el que ella le contestó que también le amaba.

Sin embargo, en ese momento todo parecía haber cambiado. ¿Realmente él necesitaba enamorarse de aquella forma? ¿Realmente dejaría pasar miles de oportunidades por una chica? ¿Realmente soportaría el momento en el que su relación acabara algún día?

Ocurrieron muchas cosas aquella noche. Pero lo más importante que ocurrió fue el cambio del título original de la novela, añadiendo un gran NO al principio.

"No es tiempo para enamorarse" -se dijo a sí mismo. Y con una inmediata llamada de teléfono, una dulce voz le respondió al otro lado, a lo que el escritor, ahora cambiado completamente dijo:

"Tenemos que hablar"

-| Relatos del presente |- "El soñador"

2009-09-02T00:20:00.001+01:00

Se levantó empapado en una extraña sustancia. No sabía si era aquel extraño fluido, de un color verdoso, de aquel lago donde luchó con el dragón más grande que ha existido; aunque quizás sólo era sudor.

No. No podía ser sólo eso. Se miró los brazos pero no vio indicios de la encarnizada batalla librada esa noche. ¿Cómo podía ser eso? Recordaba perfectamente cómo había oído ruidos, cómo se había levantado y había salido de su casa, había volado (hasta entonces no sabía que podía hacerlo) y se había plantado frente a ese gigantesco dragón (que casi medía un metro de altura...)
Llegó su parte coherente y lo echó todo a perder. Los dragones no existen. Bueno, en realidad sí existe un lagarto, llamado dragón de Komodo... ¿Cómo no iba a hacerse esos líos si hasta su parte coherente dudaba en muchas ocasiones? De todos modos, sabía que era un sueño. Estaba tan seguro como todas aquellas otras veces en las que había soñado, y no lo había reconocido.

Pero... Había sido tan real... Sí, - direis - como el resto de sueños. Este último no. En este último recordaba todo, y lo recordaba en color. ¿Qué importancia tiene eso? Mucha, muchísima, más de la que imaginais. El soñador recordaba cada uno de sus sueños, pero con un defecto. Todos, pero todos todos eh? Los recordaba en blanco y negro. No sabía la razón, nadie sabía por qué (ni siquiera sabían que esto ocurría)

Su afán de sabiduría, mejor dicho, su afán de saber todos y cada uno de sus "por qués", hizo que especulara, y esto le hizo sentir bien, haciéndole tanto daño que ni siquiera lo sintió (ese es el daño que más duele).

Pensó que sus sueños no tenían color, por ahorro. ¿Para qué guardar en su cerebro los colores de todas esas tonterías que soñaba? No era necesario, y menos en una mente tirando a sabia como era la suya. Sería algo así como gastar las hojas de una libreta pintando con rotuladores de colores, ¡a quién se le puede ocurrir tal acto de desprecio a su cerebro!

Si la exclamación tuviera respuesta, sería: a cualquier mente ingenua

-| Relatos del presente |- "El dibujante"

2009-08-31T01:00:00.000+01:00

Aquel dibujante era uno más del montón. Mentira, era de los de debajo del montón, él no tenía talento para el dibujo. Lo sabía, pero nunca afectó lo más mínimo a su carrera. Porque nunca tuvo carrera. Él simplemente se sentaba a dibujar, sin darle mayor importancia. Excepto cuando intentaba realizar lo que el llamaba "una gran obra".

Se sentaba, ordenaba sus colores (esparcidos por la mesa, para que durante el tiempo que buscaba alguno de ellos le diera tiempo de cambiar de opinión), y ponía todo su empeño. Más empeño que el de un joven en su primer empleo. Más aún que el empeño que pone un niño intentando no salirse del contorno de su dibujo.

Nunca triunfó. Lo sabía y por eso nunca se hundió, siempre enseñaba sus obras sin tener en cuenta colores, sombras, matices y demás... Él mostraba sus dibujos y decía simplemente: "3 horas" o "5 minutos", según el tiempo que empleaba.

Y se cansó. No aguantaba más esos dibujos de niño de parbulario que con tanto esmero había hecho, sin éxito. Ese cuaderno azul había sido su forma de desahogo, de entretenimiento, de evasión... Sin haberle servido para nada, sin haber siquiera mejorado su dibujo... Tiempo perdido para nada, nada, nada...

Arrancó todos y cada uno de sus garabatos (si es que llegaban a esa categoría). Siempre lo hacía igual: Despegaba una sola hoja, le dedicaba una mirada, deteniéndose un segundo en el grabado con el tiempo empleado; arrugaba el papel y lo tiraba por la ventana, sin mirar si estaba abierta. Así estuvo 27 minutos (el tiempo era muy importante para él, y lo llevaba con mucha exactitud).

Terminó y miró al techo, porque no podía mirar al cielo. Abrió los brazos y gritó: ADIÓS!
Cuando bajo la vista, vio todo el montón de papeles tirados en el suelo. Eran sus dibujos. La ventana estaba CERRADA.

Qué difícil es separarse de una vida, aun cuando quieres empezar otra...

Recuerdos

2009-08-29T00:50:00.002+01:00

Corría el año 2002. Él tendría unos 12 años. Eran las vacaciones de verano y su clase había ido de campamento al monte. El lugar era tranquilo y agradable, exceptuando los típicos problemas de pandillas en estos campamentos, del infernal frío que hacía y, en opinión del chaval, el hecho de que las chicas fueran apartadas de los chicos teniendolas en el campamento de al lado.

Por lo demás, el sitio era perfecto, quizá demasiado, y sería ahí donde pasaría sus últimos días con sus compañeros de clase con los que llevaba desde pequeño, ya que ese era su último año en este colegio.

Sus padres se mudaban, y por consecuente él tambien. Cambiaría de casa, de colegio, de amigos....de vida.

Ahora se encontraba en ese lugar, con un amigo suyo, los dos sentados delante de las pequeñas casas en las que dormían. Los dos sentados contemplando el paisaje, y fue en ese momento cuando surgió la conversación, el otro chaval dijo:

"Oye, ¿crees que siempre seguiremos siendo amigos? ¿Crees que seguiremos viéndonos en el futuro y que seguiremos siendo tan amigos como siempre?" El chico se gira para mirarle, y con una expresión que reflejaba felicidad y tristeza al mismo tiempo respondió.
"¡Claro que seguiremos siendo amigos! Siempre seguiremos viviendo aventuras juntos. Nada cambiará"

Poco después de eso el chaval se dirigía hacia las pequeñas casas, se encontraba un poco lejos debido a que había estado explorando un poco el lugar. Y de repente, como salida de la nada, apareció una chica, de su misma edad, es más la recordaba ya que había estado en su misma clase el año anterior.

La chica se dirigió hacia él, y con un gesto tímido habló, y lo que surgió de sus labios se le quedaría al chaval en la mente eternamente:

"Te quiero. Siempre te he querido" -Dijo la chica que, segundos después, se acercó a él y rápidamente le dio un beso. Se fue corriendo y el chaval, aún sorprendido, no mencionó ninguna palabra. Había sido el mejor momento de su vida, y nunca se le iba a olvidar.

Pequeñas lágrimas cayeron de sus ojos, había vivido muchas cosas, pero ahora viviría otras nuevas.

Lo cierto es que al cabo de unos años el chaval perdió todo contacto con sus viejos amigos, jamás llegó a encontrar a la chica que le dijo lo que sentía por él en su último día.

Y era irónico al fin y al cabo, puesto que...a pesar de todo, nadie supo hasta que se llegó a ir completamente, que aquel sería el último día de clase de aquel chico tan callado, que jamás volverían a ver.

El pasillo

2009-08-26T00:12:00.000+01:00

"¿Hay alguien ahí?"

La pregunta resonó en la oscuridad y atravesó el gran pasillo que se alzaba delante de sus propios ojos. Un enorme pasillo completamente oscuro del que se podía distinguir una pequeña luz al fondo, brevemente visible debido a la lejanía en la que se encontraba.

"¿Alguien me ayuda a salir de aquí?" -siguió insistiendo pese a nula respuesta.

Decidió armarse de valor y caminar por el oscuro pasillo. A su alrededor, en la oscuridad de veían reflejados fragmentos de su vida, personas a las que había conocido, chicas a las que había amado en su momento, familiares, los momentos más felices de su vida...y por supuesto los malos momentos.

Aquellas personas a las que no había hecho caso, a aquellas personas a las que tanto había defraudado, y a aquellas a las que no llegó a conocer pero que siempre supo que podía haberse sentido genial con ellas.

Había pasado por tantas cosas....¿cómo había llegado hasta esa situación?

De repente, sin explicación aparente, las paredes empezaron a cerrarse, un misterioso muro apareció detrás del chaval creando una especie de cubo que estaba a punto de cerrarse. Las paredes se movían, y la única esperanza de vivir parecía la de correr hacia la luz.

El chaval se dirigía toda velocidad hacia la luz, mientras las amenazadoras paredes se cerraban a gran velocidad. Parecía una batalla perdida, puesto que la luz aún se encontraba lejos. Voces de las personas a las que vio reflejadas en las paradas empezaron a hablarle al chico, suplicando que volviera, llorando, y lamentándose de su pérdida.

"¡Por favor, aún no ha lllegado mi hora! ¡Todavía no! ¡Por favor!" -gritaba incesante el chaval mientras las paredes parecían apresarle. Con un grito, sus ojos se acabaron cerrando.

Despertó en el asfalto. "¿Estás bien? ¿Estás herido?", respondió el conductor del vehículo que le había atropellado por accidente.

Casi sobresaltado, el chaval miró al hombre desde el suelo y dijo: "Estoy bien. Aún tengo cosas por hacer"

-| Relatos del presente |- "El caminante"

2009-08-25T00:48:00.001+01:00

Cuenta la leyenda, la historia, el mito, el cuento, o como quieran llamarlo, que existió un camino. Un camino tan largo, tan ancho y tan concurrido, que toda la humanidad cabía en él y, de hecho, todos hemos pasado alguna vez por él.

Los humanos, por naturaleza, recurren a la unión: algunos para fortalecerse, otros para sobrevivir y otros porque simplemente no le quedaba más remedio. Y en ese grupo se encuentra nuestro compañero de viaje (o eso cree el...), del que contaré esta historia.

Caminaba, caminaba, caminaba, nunca hacia delante, pero siempre avanzaba. El resto, tenía extrañas reacciones: unos simplemente miraban, otros ni eso, algunos reían e incluso había quien quería hacerlo como él, pero se aburrían a los 2 o 3 pasos y lo dejaban. Nuestro caminante no lo entendía, ¿cómo conseguían andar siempre hacia delante? ¿Y los pájaros? ¿Y las piedras? ¿Acaso no oían ellos cómo los llamaban? Los pájaros pedían que cantaran con ellos y las piedras, las piedras rogaban que las lanzasen lo más lejos posible, para después recogerlas y volver a empezar, aunque no siempre era así. Es más, nunca era igual.

El horizonte se tornó muy muy extraño... ¿Era aquello un cruce? Sí, ¡y qué cruce! Era mucho mayor que los que existían en el pueblo, aún mayores que los de la ciudad. ¿Cuantas salidas? ¿Solo os interesan los números? Pues no lo sé, serían al menos... 3, 4 o hasta 5, no lo sé, yo no estaba allí. Pero eso no era lo más extraño de ese cruce, lo más raro era que ahí acababa el camino y debías emprender otro, nunca parabas y nunca retrocedías.

Nada más verlo, todos aquellos que caminaban rectos, siempre hacia adelante, se pusieron nerviosos, empezaron a pensar a dónde debían ir y, aunque algunos acertaron, todos terminaron cogiendo el camino equivocado. El camino que querían, pero el equivocado.

El caminante, en cambio, iba tan distraído dándole patadas a una de esas piedras tan juguetonas, que llegó al cruce, levanto la mirada y, para la sorpresa de los que iban detrás, le dio una última patada a la piedra, sin mirar, para que ella decidiera a dónde debía ir...

El camino no es acertado, eres tú quien hace que sea así. Aun así, si lo haces a suerte, no lo hagas con cara o cruz, un dado es mejor, te da más posibilidades de perder...

Tabula Rasa

2009-08-23T01:57:00.002+01:00

Él solía escribir, de hecho era lo que mejor se le daba hacer. Aunque él nunca lo reconocía. Mientras escuchaba a los demás hablando acerca de sus problemas y de sus vidas, él miraba hacia otro lado, como si su mente no estubiera situada en aquel lugar precisamente.

Su mente viajaba a otra parte y le desconectaba completamente de todo lo que hubiera a su alrededor.

"¿Estas bien?" -Le preguntaba uno.
"Sí, sólo estoy...pensando" -Respondía él.

Su mente generaba todo tipo de historias fantásticas e increíbles, sin embargo, los últimos meses las historias eran tristes, llenas de sufrimiento y dolor.

Nunca le había mostrado al mundo su talento. Nunca supo por qué nunca quizo mostrarle a nadie lo que escribía.

Quizá fuera porque no quería que nadie pudiera entrar en su mente...

Ahora se encontraba sentado en una roca de una playa cualquiera, de hecho la playa estaba bastante escondida y pocos conocían de su existencia, pero él la usaba para relajarse, y desconectar tanto del mundo como de las personas en general.

Llevaba unos días terribles, y las historias que salían de su cabeza no eran del estilo que escriben las personas de su edad. Recordó cómo una de las pocas historias que salieron de su interior la acabó publicando en internet.

Esa historia significó tanto para él, pero en cierto modo supo que nunca acabaría siendo leída por nadie, porque a nadie le importaba lo que pensara él.

Se dejó caer de la roca y llegó hasta la oscura arena, su cara estaba de cara a ella. Ya nada parecía tener sentido, y seguir escribiendo parecía ser algo inútil.

El sonido de su móvil le sobresaltó, era un mensaje: "Me encantó la historia que escribiste. Sin duda ese día estabas inspirado. ¿De verdad es tuya?"

Volvió a ojear el mensaje, esbozó una pequeña sonrisa de sus labios, y dejó caer una lágrima.

Era hora de empezar desde cero y de seguir adelante...

-| Relatos del presente |- "El sirviente y la princesa"

2009-08-22T21:26:00.002+01:00

He pensado: ¿Por qué es tan dificil... TODO?

El sirviente ya no aguantaba más. Había ocultado su amor por la princesa durante mucho tiempo, durante una semana, durante dos... En total, durante varios años. Ya no podía esconder eso que palpitaba tan fuerte en su interior. Muchas veces se sorprendió mirándola fijamente, como admirando su belleza. Y no sólo él se sorprendía, también sus compañeros lo notaban, hecho que más de una vez le puso en un apuro...

Si dijera que algo cambió un día, mentiría. El sirviente pensó que algo cambió cuando fortuitamente, su mirada se cruzó con la de la princesa y esta le dedicó una sonrisa. Una sonrisa sólo para él, una sonrisa que le pretenecía y que guardaría en lo más hondo de sí como su más preciado tesoro, pues así era.

Y a partir de ese momento el sirviente empezó a sufrir más que nunca, pues la princesa se aficionó a sonreirle cada vez que lo veía, llegó a pensar, durante una décima de segundo que duró días, que la princesa lo quería, que lo amaba desde aquella sonrisa. Pero, ¿cómo no iba a creerlo? ¡Si hasta una vez la princesa se dignó a hablarle! Pero su parte sensata(que no era muy significativa) sabía que todo se lo había creado él, que él se había inventado todo eso para no hacerse daño, pero por haberlo hecho estaba sufriendo más que antes, cuando sólo la observaba durante minutos enteros, para luego recordar, con una sonrisa, cada centímetro de piel, tanto los que había observado como los que imaginaba.

Fue entonces cuando decidió marcharse. Ya no tenía nada que hacer allí. Se había dado cuenta de que era imposible y creyó que debía escapar. Pero no podía irse sin más, necesitaba que ella lo echara, que no quisiera acordarse de él nunca más, pues así su sufrimiento acabaría(o eso pensaba). En la cena, el sirviente fingió tropezarse y, ¡plaf! el postre "se lo derramó" encima a la princesa. Él no era tonto, y aprovechó ese momento en que estaría tan cerca de ella para rozarle una mejilla, con todo el barullo la princesa no se daría cuenta y él tendría un último recuerdo cuando se fuera.

La princesa lo desterró al instante, pero él ya había cumplido su objetivo y partió hacia lejanas tierras intentando olvidar a esa princesa, que era reina de su corazón.

El sirviente aún se arrepiente de haberse marchado, pero sabe que no hay solución

Si se lo hubiera pensado un poco mejor...

-| Relatos del presente |- "El hablante"

2009-08-16T20:58:00.001+01:00

Cuenta que existió en una aldea, de esas que son tan pequeñas que ocupan todo el mundo, un hablante. Sí, su profesión nadie la sabía. Quizás se dedicaba solo a hablar y era por eso por lo que era conocido como el hablador, nadie lo sabe...

Este hombre hablaba. Y no hablaba bajo, pues todos podían oírlo, pero no hablaba tan alto como para molestar a alguien(eso cuentan, no se lo crean todo). Él hablaba en el volumen perfecto para que todos los habitantes de su aldea(que era de esas tan pequeñas que ocupan todo el mundo) pudieran oírlo, aunque solo algunos lo escucharan.

Un día, alguien tocó en la puerta. Resultó ser una mujer, o eso parecía, cubierta totalmente por un velo negro que más tarde supo que se llamaba anonimato.

Esa mujer le hablo, lo hizo con la voz más dulce que nunca oyó y que quizás no volvería a oír, y le dedicó unas palabras, palabras que aunque nadie recuerda qué decían, le llegaron muy adentro.

Entonces este hombre, que para nada era sabio, cometió un error del que se arrepintió desde el primer momento: se obsesionó con saber quién había debajo de ese velo.
Desde ese momento solo hablaba de ella, de lo que le había dicho(aunque no lo recordaba), de quién podía ser y animó a los pocos que le escuchaban(que en ese momento habían aumentado de número) a que especularan acerca de quién es... Incluso ofreció un premio por "su cabeza".

Pero un día volvió, tocó a su puerta. Seguía igual, excepto por que su velo estaba mojado, empapado de sus lágrimas. No le dijo nada, se limitó a mirarlo desde debajo de su velo.

Desde aquel momento nada fue igual para el hablador. Todavía le intrigaba(faltaría más) quién era ella, pero dejó de hablar de ello... Porque deseaba por encima de todo que volviera algún día.

Se dice que aún hoy lo visita de vez en cuando, no entra, se queda en la puerta y le habla. Lo que no sabe ella es que el hablador intenta ponerle una cara, y el muy ingenuo cree que muchas veces ha estado a punto de conseguirlo...

-| Relatos del presente |- "Mudo"

2009-08-14T00:44:00.001+01:00

Caminábamos juntos, cogidos de la mano. No se a dónde ibamos, de donde veníamos o porque estábamos cojidos de la mano, pues me resbalaba a cada momento y me sentía bien al perder su contacto, un segundo antes de echarla de menos...

-¿Va a ser siempre así? - preguntó.

(No respondí, no podía hacerlo...)

- ¿Por qué no contestas?- insistió

¿Cómo puedes preguntarlo? Tú sabes que pasó, sabes que me ocurrió, sabes mejor que nadie por qué ahora no puedo hablar... ¿Por qué tanta indiferencia?

-¿Tengo yo la culpa?

¿Finges no saberlo?¿O quizás no quieres admitirlo?¿No recuerdas que ocurrió?Pues bien, te lo contaré:
Mi lengua, esa lengua que tanto había hablado se partió por vez primera, la partiste tú, pero entonces se recuperó, pensé por un instante que podrías no volver a hacerle daño y eso bastó para recuperarse. Me equivocaba, volvió a partirse. Esta vez con más motivo, y ya no quedó nada, se acabó todo... Y lo peor es que apenas me importa, ¿o me importa demasiado como para escribirlo?

-Hay formas de comunicación no verbal - dijo con una sonrisa

Yo intentaba decirle por señas que esas formas las desconocía...

Nueva etapa

2009-08-13T00:06:00.000+01:00

Hace casi dos años, en octubre de 2007, comenzaba mi andadura en el mundo blogger. No tenía experiencia más que las redacciones que me mandaban como tarea en el instituto, pero contaba con unas ganas tremendas de gritar al mundo cómo me sentía, aunque les costara enterderme.
De esta forma anduve sin pena ni gloria durante 7 meses, con poco más de 1500 visitas, de las cuales unas 250 eran propias, pues no atinaba con los gadgets, y tenía que probarlos una y otra vez...

Sin embargo a partir de junio leí algunas historias en un fotolog (http://www.fotolog.com/sweet_dreamer666) que me hicieron pensar, ¿por qué no hago yo algo de esto? Fue entoncés cuando comencé a escribir. Decidí crear una serie de relatos cortos, al que les busqué el nombre de "- Relatos del presente -". ¿Acertado el nombre? No lo sé, pero creo que ya es algo tarde para cambiarlo.

Por un golpe de suerte me vi arrastrado a unas geniales vacaciones en Finlandia. El blog, que por entonces ya llegaba a las 2000 visitas aproximadamente, no podía quedarse solo, así que acudí a mi amigo FATMAN para que hiciera las labores de sustituto.
Todo un éxito.
Su realismo puro y duro impactó en el público en el que no habían impactado mis historias, y en un par de meses después nos vimos de lleno en las 5000 visitas.

El tiempo fue curtiendo y depurando nuestra forma de escribir. Un año después de que llegara FATMAN hemos llegado a las 11.000 visitas, y creemos que ya es tiempo de nuevo, pero en serio. Sin perder nada de lo escrito, pues lo bonito es ver la evolución, pero deshaciéndonos de todas las actualizaciones basuras que inundaban el antiguo blog (http://punkono.blogspot.com).

Así surge Relatos y otros cuentos, un blog dedicado a nosotros mismos y a quienes nos quieran leer. Nunca viene mal leer historias de aficionado, y apuesto a que todos tenéis tiempo para eso.

Muchas gracias!

Escribidor.